Fragmento

Indígenas

Padres nuestros,

¿Que mentira impiadosa me han dicho?

Hoy duele mirarlos a los ojos

Y ver que tan alegremente

se deshagan en su andar

Y a la tierra de los girasoles

Volver a sembrar

Ese desierto era mío solo mío

Se levantarán los muertos

Se mirarán

Recordarán el pasado

Lo revivirán en el futuro

Y volverán a morir

Sus huesos rotos

Estarán ennegrecidos

Sabrán acaso?

Que su tierra no será tierra

Y que sus polvos no volverán

Ese desierto será mió y de nadie más