lunes, 2 de noviembre de 2009

Alegoría

Noche blanca, Piel desnuda

Caricias que recorren el mundo

Hasta llegar al tálamo

Ahí me escondes, me das calor y placer.

Descubro en mi mente y mi cuerpo

El delirio abrazador de un volcán

Submarino del cual huyen todos

Mariposa voladora, que fuiste antes; que serás

Como vives el mundo de tantas maneras

Y las raíces prenden de ti

Suave es el nido donde escondes partes del amor que recibes

Y mucho dolor que perdió sentido en ese lugar

Ríos que surcan el lecho, tormentoso y turbulento, impredecible pero con final idéntico

Las flores del jardín siempre estuvieron ahí

Un colibrí quieto y palpitando,

Renovó e invento más de lo que podía soportar,

Un rayo de luz lo vino a buscar,

Pero su luz fue más fuerte, fue más fuerte que mil luciérnagas,

Agonizaron al amanecer

Nacieron otras mil pero sucumbieron

Mientras tanto un pájaro y mil volaron buscando su eterna primavera,

Del ártico al antártico para volver

Guía matinal que despierta su voz marcando a fuego con un grito estridente y extasiado

Su vuelta y frustrada vida (muerte)

No hay lugar para explotar que no descubras,

Que deshagas como una margarita y

Reconstruyas con el tiempo, para adelantar y retroceder.

El tiempo vuelve ¿Cómo el amor?

martes, 30 de junio de 2009

El retrato y el relato no son la misma cosa

Descubrí que el relato dice tanto y la imagen no vale más que mil palabras

La imagen solo puede decir a través de las palabras, necesita tanto de ellas, es tan prisionera de si misma que no puede decir nada, la palabra en cambio puede imaginar, puede dibujar hacer y deshacer a su antojo, puede cambiar de sentido, simbolizarse, tiene una capacidad asombrosa de no de travestir o prostituirse porque sino quedaría atrapada en un significado mas profundo que denunciaría a la mentira ocultando la verdad, ni siquiera de mutar, pues la atraparía la lógica, el poder de la palabra nace y muere con ella, es imposible atraparla, juzgarla por lo que fue, se trasfigura, ni siquiera si se la textualiza pues deberíamos convenir que sentido atribuirle de antemano, deberíamos construirla colectivamente para destruirla y solo habremos de encarcelar lo que representa, pero jamás a ella.

La palabra tiene lo que nuestra existencia desea, tiene la capacidad de convertirse en fantasía y crear una ilusión tan irreal y tan verdadera como la realidad y la mentira.

sábado, 27 de junio de 2009

Entre Aute y Silvio

Es un milagro cada vez que te amo

Es un milagro con el que sueño

Es un milagro en el que creo

Es una locura ese milagro

El perseguirte y encontrarte

Es una locura ese arte

De pensar en un mensaje sostenido

El puño cerrado

La palabra anudada

La señal de tus ojos

La sonrisa florecida

Ojala que te vea

En todas las visiones

En todas las canciones

Serpentear al tiempo

Al ocaso, al olvido

Al mar de humanidad

Para anidar en el invierno

miércoles, 25 de febrero de 2009

Historias y recuerdos

(Fragmento)

Tendría apenas unos 12 años

Todos los años en los veranos después de terminada la escuela mi destino estaba entre animales y comenzaba bien temprano; si los veranos tenia que trabajar en el tambo con mi viejo mañana y tarde, a veces pienso que vivía dos vidas paralelas una era esa que me unía al barro día a día con sol y con lluvia; y otra era la que estaba en mi cabeza, el refugio de mis ladrillitos, aquellos que a los 4 o 5 años regalaron los reyes disfrazados de abuelos que me devolvía otra mirada del mundo, casi siempre entre las ocho u ocho y media de la mañana: corría después del trabajo; sacaba mi bolsa, mis animales, mis ladrillos mis autos, me negaba a crecer, o me negaba a perder, no se, antes de la leche con cacao preparaba el terreno ,era una raíz entre abierta de un álamo que era además el sostén de una hamaca maravillosa que sabrosa eran las manzanas después del almuerzo en esa hamaca. Construía una casa, unos corrales, preparaba el auto familiar era el jefe. La sonrisa de mis padres tenían un contrasentido ante el reto por hacer cosa de chicos hoy descubro la ternura que inspiraba pero que sistemáticamente tendíamos a ocultar ellos refugiándose en su adultez y yo en los últimos cartuchos de mi niñez, como ese niño que lloro en el hospital a los 5 cuando la vacunas por esa época no eran descartables y que recibió una inesperada recompensa, un instante de vida sin saber de la muerte, el lelo estaba parado en la esquina con sus brazos abiertos, estaba el sol detrás era un destello blanco, junto a mi hermana corrimos y corrimos para abrazarlo compartimos el dolor de un pinchazo y sin saber la alegría me esperaba del otro lado de la puerta era un karting a pedal de hierro fue un juguete interminable hoy sobrevive en un oscuro galpón con su volante de madera junto a ese motociclo que fue primero de plástico y luego de madera al que mi viejo logro rescatar.

A los 12 seguía jugando a la pelota contra la pared, pegándole como el veto Alonso ajustando esa surda, luego al ladrón y policía con mi hermana, fabricando armas, simulando un súper construyendo una choza de ramas, eran tantos los juegos!!!!

Luego llego el mes de febrero, las clases eran inminentes y me tome unos días de vacaciones, eran las mismas todos los años eran con la lela en Salliquelo vísperas de carnaval y de los corsos municipales, lo primero que hacia al llegar era preguntar por mi primo el Willy, no crean que era una ballena, el willy era un gran imitador del diego, eran lo que llamábamos un pibe de barrio aunque en Salliquelo el único barrio que existía, era el barrio san Juan que no parecía de la ciudad estaba detrás d una feria de hacienda y al costado de la Rural, tenia el lujo de compartir entre sus limites a la vía que yacía muerta, hoy no existe pero en ese momento el barrio, el barrio era marginal y estaba a los márgenes, era un rincón de pobres encerrado entre corrales que de tanto en tanto se llenaban de animales seguramente no era casualidad entre animales y el predio de la rural estaba el barrio, que contraste no, pero volviendo al willy, su padre era un electricista particular, recuerdo que en esos tiempos refaccionaba una casa no era cualquier casa era la de una sicóloga que alguna ves supo entender/me antes de tomar contacto con este extraterrestre lo tuvo con mis viejos y mientras en bicicleta con la cele recorríamos de esquina a esquina por las veredas; esas veredas que después del asfalto quedaron demasiados altas.

El Willy o el Ale como lo llamaba en ese momento era la visita obligada al ir a Salliquelo el helado, la pesca de mojarritas en el desagüe detrás de aeroclub y el jugar con agua eran algunos de los entretenimientos para esos tres días del año también solía aparecer Martin era inquilino de la casa de mi vieja  lo conocí por la calle pregunte su nombre, a que grado iba y donde vivía creo que me sorprendí al saber que vivía allí donde el Horacio vivió y que al morir le dejo la casa a su sobrina (la vieja) era un solterón hermano del lelo juntos conocieron del laburo como jornaleros y que los 80 encontró en una propiedad de 100 has no era de las mejores y pronto lo supimos con las inundaciones, el Horacio dormía en el galpón como muchos a pesar de trabajar con su hermano, de tener una casa la historia lo volvía a marginar a su solitaria cama con sus trapos y su Karina engrasada, la Karina no era una mujer aunque por su compañía seguramente no estaba lejos de parecerse era la radio y que en invierno solía estar engrasada a causa que el tío para proteger su piel del frio se pasaba la grasa por sus manos.

Como dije el Horacio era el hermano del Héctor el lelo, también estaba el Honorio tenia campo pegado al nuestro, va campo con el agua no tenia casi nada que domingos esos de la infancia el Honorio con su Ford del año 40 negra y volante a la derecha llenaba mi curiosidad automovilística, estaba casado con una hermana de la lela tenían una hija prima hermana de mi madre y de su misma edad María del Carmen, la cirrosis lo mato, no se quien murió primero ni quien le siguió e hecho es que en menos de tres meses el lelo, el Horacio y el Honorio se fueron con la dictadura en el 83 quedaron la Hilda y la Hildita pero ellas estaban bien lejos, de morir

Entre Quenuma y Salliquelo estos hijos de inmigrantes vivieron sus glorias, entre las campañas al desierto y ellos se tejió una historia nacional de trincheras, de fortines, de descastados, y malones inversos, en estos territorios se construyo un relato civilizatorio y fundante a los cuales estos vascos y gallegos llegaron, participaron a su manera como buenos peronistas.

Del otro lado mi viejo hijo de hijos de inmigrantes gallegos, italianos y franceses ellos mas que aquellos construyen el mito de lo nacional el viejo y el hermano se parecen a su manera renegaron de su pasado, pero ninguno pudo despegarse de el. Junto a mi vieja recrearon esa canción que en finalísima del humor decía ella era peronista el un joven radical ella de Boca y el de River que fácil fue parecerse al viejo en esos tiempos, hoy descubro otra historia, como aquella que me imaginaba en la noches de invierno cuando miraba las estrellas y después en la ambulancia escolar contaba como los ovnis invadían los planetas, y preguntaba si existían los lagartos como en la tele, como en V invasión extraterrestre.

Ja Ja Ja; si era a la ves ambulancia y transporte escolar, había que correr hacia la tranquera en bici para llegar como siempre no me gustaba perder en la carrera con mi hermana y me valía de cualquier mentira para ganar, es que una bici, la de la vieja, era rodado 26 y la otra la que llevaron alguna ves los reyes era 14, el que iba en una a la vuelta debía venir en la otra era una regla familiar, tan arbitraria como salomónica.

El Apostador

domingo, 18 de enero de 2009

Con frecuencia se escucha y se lee que la la estupidez o la idiotez a ganado a la mayoría de los usuarios de internet y se escribe notas sobre las redes sociales y lo que pone o dicen los usuarios de facebook
Diciendo cosas que a nadie le interesa,
Bueno quien este leyendo eso se estará preguntando como alguien se interese por decir y repetir las estupideces o idioteces que escriben y que dan lugar a que algunos sujetos que nada pueden decir sobre si mismos puedan decir de los demás
Bueno me pregunto como esas personas llegan a decir con tal liviandad que es importante o no en la vida de las personas y descartarlos a si como así
Como es que alguien dice lo que dice sabiendo que lo que diga será repetido leído y ya
Como esa persona no puede darse cuenta que aquellas cosas insignificantes son tan necesarias para dar cuenta del vínculo o la necesidad aunque se balbucee
Muchos creemos que eso que esta nosotros que nace y muere en nuestra oralidad cada día puede perpetuarse en un mar de humanidades
Es como una botella lanzada al mar, internet es eso
Solo que sabemos mas o menos quien nos vera y dará cuenta de nuestras idioteces y nos dará la felicidad de un ja ja ja ja a mi me pasa lo mismo!
Es pensar en clave
COTIDIANA
¿ cuantas boludeces les decimos al de al lado?
y que este olvido en el preciso momento que se dijeron
la cotidianidad es una fastuosa maquina de crear sentido, internet también
Lo malo es creer que solo nosotros nos podemos argüir la posibilidad de interpretarlo

miércoles, 7 de enero de 2009

Solo quiero algo

Simple

Como la sencillez de un bolero

Suave

Como la caricia del terciopelo

Para desear al amor

Para respirar profundo

Para imaginar un te quiero

Tomarte de la mano y bailar lento

Llevarte a la cama

Acariciar y mirarte desnuda

Imaginar tu olor

Imaginar;

Figuro el recorrido de mi mano

Deslizándose en tu cuerpo

De mi boca que es tuya

Y todo sin decir una palabra

Profesionalizar al otro

Leyendo algunas reflexiones sobre la migración, el exilio o el éxodo de una colega y compañera de viaje y tratando de reeditar algunas palabras que aunque acertadas (para mi) fueron poco fortuitas para problematizar lo dado, lo costumbrista, lo que siempre fue así.
Suena raro decir esto, pero lo que me molesto no fue sentirme blanco de su desacuerdo sino la creciente imposibilidad de mirarme como migrante y problematizar mi lugar como una constante en mi vida, la presión por la integración y por la individuación fueron permanentes en mi
¿Como ser alguien y no quedar fuera?
o al menos ocupar el margen,
nota interesante: a veces ciertas formas de marginalidad son mejores que estar adentro
Será que ilusamente creo que mi lugar es mucho mejor que el de otros?
No se; las preguntas últimamente tienen el lugar de la respuesta
Volviendo al tema
A veces la migración genera falsas representaciones del allá y el aquí
Si vienen de la cultura son siempre falsas y verdaderas, y por cierto arbitrarias
Son construcciones sociales además de cuestiones sociales
y por lo tanto culturales
y aquí una cuestión: no pensar la cultura como lo natural sino como des/cons/trucción comunicativa.
No me alcanza con decodificar el sufrimiento o la alegría o la tristeza, el llanto y que marco tienen los sentimientos como política publica
Tampoco creo que ese otro deba ser decodificado, usado, menos preciado en su forma de ser para que uno de cuenta de su propio lugar
coincido en que la mejor lección de sociología es la de escuchar
Y Es ese otro a quien interpelamos con nuestros códigos quien mejor nos prepara y nos desubica nos corre y nos descentra

Cada ves que se nos acerca con su enojo, con su refunfuñar de dientes apretados, cuando nos dicen ustedes los profesionales los ingenieros sociólogos y todas las terminaciones…. Cuando nos trata de usted, cuando se sacan el sombrero y agachan la cabeza y que automáticamente como si fuera una acción refleja (que no lo es) levantamos la mirada mientras nos dan la mano asintiendo con nuestra expresión aquello que prefiguran
Que irreverencia la mía y la de muchos que la aprovechan /mos

La disputa es de sentido, de representaciones, de significados y en esa lucha siempre hay que abrir paso, no ser tamiz, ni embudo,
un multiplicador de aquellos sentidos que la política y cualquier interpretación de cultura excluye
Mi lección de sociología del día de ayer y de hoy se parece a la de un torero que invita a su toro no a su funeral sino………
……. aquí dos imágenes como una dualidad me dividen, flashean en instantáneas mi mente
Por un lado el campo abierto plena pampa, ese campo tiene alambrados aunque es mi sueño y los hago desaparecer
Por otro el monte y sus senderos la casa de muchos a quienes no veo pero puedo sentir
Democratizar los sentidos es empoderar a aquellos sujetos devenidos en actores protagónicos de aquello que en un principio no le es propio o si (pero la propiedad se construye y se destruye con mayor facilidad) y que los ubico en ese pedestal

¿Pero quien mierda soy yo para abrir esa puerta?

sábado, 3 de enero de 2009

No hay tiempo para la eternidad

Que seria de mi soledad sin ti
No seria igual
Seria más duradera
Menos dócil
Indómita

Que seria yo sin tu compañía
Seria un enemigo amigable
De la luz, de la sombra
Un ermitaño fantasmal
Que serias tu?
Que seriamos?

No hay rareza en esta compañía
Aunque digas
Eso que al principio era por miedo,
Luego por incertidumbre
Y hoy es una certeza costumbrista
La que siempre pregunta
Porque estamos juntos

El deseo se renueva con la pasión de querer
De amar, de gritar
Esa irresistible adicción
Que olvido el principio, a la historia
Para renovarla y olvidarla de nuevo

No necesitas preguntar
Pero lo haces
Es esa certeza de que estaremos juntos
Olvidando y recordando a nuestra manera
Renovando esos falsos rencores
Esos instantes de unión
Que se descubren
En un movimiento perpetuo